Edgard Allan Poe

«Desde el tiempo de mi niñez, no he sido

como otros eran, no he visto

como otros veían, no pude sacar

mis pasiones desde una común primavera.

De la misma fuente no he tomado

mi pena; no se despertaría

mi corazón a la alegría con el mismo tono;

y todo lo que quise, lo quise solo.

Entonces -en mi niñez- en el amanecer

de una muy tempestuosa vida, se sacó

desde cada profundidad de lo bueno y lo malo

el misterio que todavía me ata:

desde el torrente o la fuente,

desde el rojo peñasco de la montaña,

desde el sol que alrededor de mí giraba

en su otoño teñido de oro,

desde el rayo en el cielo

que pasaba junto a mí volando,

desde el trueno y la tormenta,

y la nube que tomó la forma

(cuando el resto del cielo era azul)

de un demonio ante mi vista.»

Poema Solo (17 de marzo de 1829), de Edgard Allan Poe.

Traducido por María Cóndor y Gustavo Falaquera.

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Tal día como hoy, hace doscientos catorce años, nacía nuestro amado autor de relatos, poeta, artista avanzado y roquero, Edgar Allan Poe. Aunque este humilde espacio no desea aventurarse a enumerar sus logros, sí deseo señalar que los lunáticos del arte le debemos la valentía de explorar y cartografiar nuestras sombras más ignotas. Durante su tránsito por el orbe, la muerte le arrebató a tantos seres queridos que el sentimiento de pérdida le acompañó a cada paso como fiel escudero. Siquiera nosotros, gracias a sus obras, podemos conectar con otros lectores y preservar su memoria juntos. Sin sentirnos solos. A él le gustaría… Como diría Albert Camus: “Hay que imaginarse a Edgar feliz.”

Grabado Portrait of Edgar Allan Poe, de Frederick T. Stuart, para el libro The raven, and other poems (Wiley and Putnam, 1846).

The New York Public Library. NYC.

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Peter Gabriel: Digging in the Dirt (1992).